Siempre había sido veloz para aprender lo que la experiencia normal
tenía para enseñarle, y ahora, como alumno especial del Mayor en Persona,
asimiló las nuevas ideas como si hubiera sido una supercomputadora de plumas.
Pero al fin llegó el día en que Chiang desapareció.
Había estado hablando calladamente con todos ellos, exhortándoles a que nunca
dejaran de aprender y de practicar y de esforzarse por comprender más acerca
del perfecto e invisible principio de toda vida.
Entonces, mientras hablaba, sus plumas se hicieron más y más
resplandecientes hasta que al fin brillaron de tal manera que ninguna gaviota
pudo mirarle.
-Juan -dijo, y estas fueron las últimas palabras que pronunció-, sigue
trabajando en el amor.
Cuando pudieron ver otra vez, Chiang había desaparecido.
Con el pasar de los días, Juan se sorprendió pensando una y otra vez en
la Tierra de la que había venido.
Si hubiese sabido allí una décima, una centésima parte de lo que ahora
sabía,¡cuanto más significado habría tenido entonces la vida! Quedóse allí en
la arena y empezó a preguntarse si habría una gaviota allá abajo que estuviese
esforzándose por romper sus limitaciones, por entender el significado del vuelo
más allá de una manera de trasladarse para conseguir algunas migajas caídas de
un bote.
Quizás hasta hubiera un Exilado por haber dicho la verdad ante la
Bandada.
Y mientras más practicaba Juan sus lecciones de bondad, y mientras más
trabajaba para conocer la naturaleza del amor, más deseaba volver a la Tierra.
Porque, a pesar de su pasado solitario, Juan Gaviota había nacido para
ser instructor, y su manera de demostrar el amor era compartir algo de la
verdad que había visto, con alguna gaviota que estuviese pidiendo sólo una
oportunidad de ver la verdad por sí misma.
Rafael, adepto ahora a los vuelos a la velocidad del pensamiento y a
ayudar a que los otros aprendieran, dudaba.
-Juan, fuiste Exilado una vez.
¿Por qué piensas ahora que alguna gaviota de tu pasado va a escucharte
ahora? Ya sabes el refran, y es verdad: Gaviota que ve lejos, vuela alto.
Esas gaviotas de donde has venido se lo pasan en tierra, graznando y luchando
entre ellas.
Están a mil kilómetros del cielo.
¡Y tú dices que quieres mostrarles el cielo desde donde están paradas!
¡Juan, ni siquiera pueden ver los extremos de sus propias alas! Quédate aquí.
Ayuda a las gaviotas novicias de aqui, que están bastante avanzadas como
para comprender lo que tienes que decirles.
Se quedó callado un momento, y luego dijo: -¿Qué habría pasado si Chiang
hubiese vuelto a sus antiguos mundos? ¿Dónde estarías tú ahora? El último punto
era el decisivo, y Rafael tenía razón.
Gaviota que ve lejos, vuelta alto.
Juan se quedó y trabajó con los novicios que iban llegando, todos muy
listos y rápidos en sus deberes.
Pero volvióle el viejo recuerdo, y no podía dejar de pensar en que a lo
mejor había una o dos gaviotas allá en la Tierra que también podrían aprender.
¡Cuánto más habría sabido ahora si Chiang le hubiese ayudado cuando era
un Exilado! -Rafa, tengo que volver -dijo por fin-.
Tus alumnos van bien.
Te podrán incluso ayudar con los nuevos. Rafael suspiró, pero prefirió
no discutir.
-Creo que te echaré de menos, Juan -fue todo lo que le dijo.
-¡Rafa, qué vergüenza! -dijo Juan reprochándole-.
¡No seas necio! ¿Qué intentamos practicar todos los días? ¡Si nuestra
amistad depende de cosas como el espacio y el tiempo, entonces, cuando por fin
superemos el espacio y el tiempo, habremos destruido nuestra propia hermandad!
Pero supera el espacio, y nos quedará sólo un Aqui.
Supera el tiempo, y nos quedará sólo un Ahora .Y entre el Aquí y el Ahora, ¿no crees que podremos volver a vernos un
par de veces? Rafael Gaviota tuvo que soltar una carcajada.
-Estás hecho un pájaro loco -dijo tiernamente-.
Si hay alguien que pueda mostrarle a uno en la Tierra cómo ver a mil
millas de distancia, ése será Juan Salvador Gaviota.
-Quedóse mirando la arena-: Adiós, Juan, amigo mío.
-Adiós, Rafa.
Nos volveremos a ver.
-Y con esto, Juan evocó en su pensamiento la imagen de las grandes
bandadas de gaviotas en la orilla de otros tiempos, y supo, con experimentada
facilidad, que ya no era sólo hueso y plumas, sino una perfecta idea de
libertad y vuelo, sin limitación alguna.
Pedro Pablo Gaviota era aún bastante joven, pero ya sabía que no había pájaro peor tratado por una Bandada, o con tanta injusticia.
-Me da lo mismo lo que digan -pensó furioso, y su vista se nubló mientras volaba hacia los Lejanos
Acantilados-.
¡Volar es tanto más importante que un simple aletear de aqui para allá!
¡Eso lo puede hacer hasta un... hasta un
mosquito!
¡Sólo un pequeño viraje en tonel alrededor de la Gaviota Mayor, nada más que por diversión, y ya soy un
Exilado!
¿Son ciegos acaso? ¿Es que no pueden ver? ¿Es que no pueden imaginar la
gloria que alcanzarían si realmente aprendiéramos a volar? Me da lo mismo lo que piensen.
¡Yo les mostraré lo que es volar! No seré más que un puro Bandido, si
eso es lo que quieren.
Pero haré que se arrepientan...
La voz surgió dentro de su cabeza, y aunque era muy suave, le asustó
tanto que se equivocó y dio una voltereta en el aire.
-No seas tan duro con ellos, Pedro Gaviota.
Al expulsarte, las otras gaviotas solamente se han hecho daño a sí
mismas, y un día se darán cuenta de ello; y un día verán lo que tú ves.
Perdónales y ayúdales a comprender.
A un centímetro del extremo de su ala derecha volaba la gaviota más resplandeciente
de todo el mundo, planeando sin esfuerzo alguno, sin mover una pluma, a casi la
máxima velocidad de Pedro.
El caos reino por un momento dentro del joven pájaro.
-¿Qué está pasando? ¿Estoy loco? ¿Estoy muerto? ¿Qué es esto? Baja y
tranquila continuó la voz dentro de su pensamiento, exigiendo una contestación:
-Pedro Pablo Gaviota, ¿quieres volar? -¡SI, QUIERO VOLAR! -Pedro Pablo
Gaviota, ¿tanto quieres volar que perdonarás a la Bandada, y aprenderás, y
volverás a ella un día y trabajarás para ayudarles a comprender? No había
manera de mentirle a este magnífico y hábil ser, por orgulloso o herido que
Pedro Pablo Gaviota se sintiera.
-Sí, quiero -dijo suavemente.
-Entonces, Pedro -le dijo aquella criatura resplandeciente, y la voz fue
muy tierna-, empecemos con el Vuelo Horizontal... Juan Salvador Gaviota: un relato Tercera
Parte Segunda parte Juan giraba lentamente sobre los Lejanos Acantilados;
observaba.
Este rudo y joven Pedro Gaviota era un alumno de vuelo casi perfecto.
Era fuerte, y ligero, y rápido en el aire, pero mucho más importante,
¡tenía un devastador deseo de aprender a volar! Aquí venia ahora, una forma
borrosa y gris que salía de su picado con un rugido, pasando como un bólido a
su instructor, a doscientos veinte kilómetros por hora.
Abruptamente se metió en otra pirueta con un balance de dieciséis
puntos, vertical y lento, contando los puntos en voz alta.... ocho... nueve... diez... ves
-Juan-se-me-está-terminando-la-velocidad -del-aire... once... Quiero-paradas-perfectas -y agudas
-como-las-tuyas... doce... ... pero-¡caramba!-no-puedo-llegar... trece...
a-estos -últimos- puntos... sin... cator...¡aaakk... ! La torsión de la cola le salió a Pedro mucho peor a causa de
su ira y furia al fracasar.
Se fue de espaldas, volteó, se cerró salvajemente en una barrena
invertida, y por fin se recuperó, jadeando, a treinta metros bajo el nivel en
que se hallaba su instructor.
-¡Pierdes tu tiempo conmigo, Juan! ¡Soy demasiado tonto! ¡Soy demasiado
estúpido! Intento e intento, ¡pero nunca lo lograré! Juan Gaviota lo miró desde
arriba y asintió.
-Seguro que nunca lo conseguirás mientras hagas ese encabritamiento tan
brusco.
Pedro, ¡has perdido sesenta kilómetros por hora en la entrada! ¡Tienes
que ser suave! Firme, pero suave, ¿te acuerdas? Bajó al nivel de la joven
gaviota.
-Intentémoslo juntos ahora, en formación. Y concéntrate en ese
encabritamiento. Es una entrada suave, fácil.
Al cabo de tres meses, Juan tenía otros seis aprendices, todos Exilados,
pero curiosos por esta nueva visión del vuelo por el puro gozo de volar.
Sin embargo, les resultaba más fácil dedicarse al logro de altos
rendimientos que a comprender la razón oculta de ello.
-Cada uno de nosotros es en verdad una idea de la Gran Gaviota, una idea
ilimitada de la libertad -diría Juan por las tardes, en la playa -, y el vuelo
de alta precisión es un paso hacia la expresión de nuestra verdadera
naturaleza.
Tenemos que rechazar todo lo que nos limite.
Esta es la causa de todas estas prácticas a alta y baja velocidad, de
estas acrobacias... ... y sus alumnos se dormirían, rendidos después
de un día de volar.
Les gustaba practicar porque era rápido y excitante y les satisfacía esa
hambre por aprender que crecía con cada lección.
Pero ni uno de ellos, ni siquiera Pedro Pablo Gaviota, había llegado a
creer que el vuelo de las ideas podía ser tan real como el vuelo del viento y las
plumas.
-Tu cuerpo entero,
de extremo a
extremo del ala
-diría Juan en otras ocasiones-, no es más que tu propio pensamiento, en una forma que puedes
ver.
Rompe las cadenas de tu pensamiento, y romperás también las cadenas de
tu cuerpo.
-Pero dijéralo como lo dijera, siempre sonaba como una agradable ficción, y ellos necesitaban más que nada dormir.
Había pasado un mes tan sólo cuando Juan dijo que había llegado la hora
de volver a la Bandada.
-¡No estamos preparados! -dijo Enrique Calvino Gaviota-.
¡Ni seremos bienvenidos! ¡Somos Exilados! No podemos meternos donde no seremos bienvenidos, ¿verdad? -Somos libres de ir donde queramos y de
ser lo que somos -contestó Juan, y se elevó de la arena y giró hacia el Este,
hacia el país de la Bandada.
Hubo una breve angustia entre sus alumnos, puesto que es Ley de la
Bandada que un Exilado nunca retorne, y no se había violado la Ley ni una sola
vez en diez mil años.
La Ley decía quédate, Juan decía partid; y ya volaba a un kilómetro mar
adentro.
Si seguían allí esperando, él encararía por si solo a la hostil Bandada.
-Bueno, no tenemos por qué obedecer la Ley si no formamos parte de la Bandada, ¿verdad? -dijo Pedro, algo turbado-.
Además, si hay una pelea, es allá donde se nos necesita.
Y así ocurrió que, aquella mañana, aparecieron desde el Oeste ocho de
ellos en formación de doble-diamante, casi tocándose los extremos de las alas.
Sobrevolaron la Playa del Consejo de la Bandada a doscientos cinco
kilómetros por hora, Juan a la cabeza, Pedro volando con suavidad a su ala
derecha, Enrique Calvino luchando valientemente a su izquierda.
Entonces la formación entera giró lentamente hacia la derecha, como si
fuese un solo pájaro... de
horizontal... a... invertido... a...
horizontal, con el viento rugiendo sobre sus cuerpos.
Los graznidos y trinos de la cotidiana vida de la Bandada se cortaron
como si la formación hubiese sido un gigantesco cuchillo, y ocho mil ojos de gaviota les observaron, sin un solo parpadeo.
Uno tras otro, cada uno de los ocho pájaros ascendió agudamente hasta
completar un rizo y luego realizó un amplio giro que terminó en un estático
aterrizaje sobre la arena.
Entonces, como si este tipo de cosas ocurriera todos los días, Juan
Gaviota dio comienzo a su crítica de vuelo.
-Para comenzar -dijo, con un sonrisa seca-, llegasteis todos un poco
tarde al momento de juntaros... Un
relámpago atravesó a la Bandada.
¡Esos pájaros son Exilados! ¡Y han vuelto! ¡Y eso... eso no puede ser! Las predicciones de Pedro acerca de un combate se desvanecieron ante la
confusión de la Bandada.
-Bueno, de acuerdo: son Exilados -dijeron algunos de los jóvenes -,
pero, oye, ¿Dónde aprendieron a volar así? Pasó casi una hora antes de que la
Palabra del Mayor lograra repartirse por la Bandada: Ignoradlos.
Quien hable a un Exilado será también un Exilado. Quien mire a un
Exilado viola la Ley de la Bandada.
Espaldas y espaldas de grises plumas rodearon desde ese momento a Juan,
quien no dio muestras de darse por aludido.
Organizó sus sesiones de prácticas exactamente encima de la Playa del Consejo, y, por primera vez, forzó a sus alumnos hasta el límite de sus
habilidades.
-¡Martín Gaviota -gritó en pleno vuelo-, dices conocer el vuelo lento!
Pruébalo primero y alardea después! ¡VUELA! Y de esta manera, nuestro callado y
pequeño Martín Alonso Gaviota, paralizado al verse el blanco de los disparos de
su instructor, se sorpendió a sí mismo al convertirse en un mago del vuelo
lento.
En la más ligera brisa, llegó a curvar sus plumas hasta elevarse sin el
menor aleteo, desde la arena hasta las nubes y abajo otra vez.
Lo mismo le ocurrió a Carlos Rolando Gaviota, quien voló sobre el Gran
Viento de la Montana a ocho mil doscientos metros de altura y volvió,
maravillado y feliz y azul de frío, y decidido a llegar aún más alto al otro
día.
Pedro Gaviota, que amaba como nadie las acrobacias, logró superar su
caída "en hoja muerta", de dieciséis puntos, y al día siguiente, con
sus plumas refulgentes de soleada blancura, llegó a su culminación ejecutando
un tonel triple que fue observado por más de un ojo furtivo.
A toda hora Juan es taba allí junto a sus alumnos, enseñando,
sugiriendo, presionando, guiando.
Voló con ellos contra noche y nube y tormenta, por el puro gozo de
volar, mientras la Bandada se apelotonaba miserablemente en tierra.
Terminado el vuelo, los alumnos descansaban en la playa y llegado el
momento escuchaban de cerca a Juan.
Tenía él ciertas ideas locas que no llegaban a entender, pero también
las tenía buenas y comprensibles.
Poco a poco, por la noche, se formó otro círculo alrededor de los
alumnos; un círculo de curiosos que escuchaban allí, en la oscuridad, hora tras
hora, sin deseo de ver ni de ser vistos, y que desaparecían antes del amanecer.
Un mes después del Retorno, la primera gaviota de la Bandada cruzó la
línea y pidió que se le enseñara a volar.
Al preguntar, Terrence Lowell Gaviota se convirtió en un pájaro condenado,
marcado por el Exilio y octavo alumno de Juan.
La próxima noche vino de la Bandada Esteban Lorenzo Gaviota, vacilante
por la arena, arrastrando su ala izquierda hasta desplomarse a los pies de
Juan.
-Ayúdame -dijo apenas, hablando como los que van a morir-.
Más que nada en el mundo, quiero volar... -Ven entonces -dijo Juan-. Subamos, dejemos
atras la tierra y empecemos.
-No me entiendes. Mi ala.
No puedo mover mi ala.
-Esteban Gaviota, tienes la libertad de ser tú mismo, tu verdadero ser,
aquí y ahora, y no hay nada que te lo pueda impedir.
Es la Ley de la Gran Gaviota, la Ley que Es.
-¿Estás diciendo que puedo volar? -Digo que eres libre.
Y sin más, Esteban Lorenzo Gaviota extendió sus alas, sin el menor
esfuerzo, y se alzó hacia la oscura noche.
Su grito, al tope de sus fuerzas y desde doscientos metros de altura,
sacó a la Bandada de su sueño: -¡Puedo volar! ¡Escuchen! ¡PUEDO VOLAR! Al
amanecer había cerca de mil pájaros en torno al círculo de alumnos, mirando con
curiosidad a Esteban.
No les importaba si eran o no vistos, y escuchaban, tratando de
comprender a Juan Gaviota.
Habló de cosas muy sencillas: que está bien que una gaviota vuele; que
la libertad es la misma escencia de su ser; que todo aquello que le impida esa
libertad debe ser eliminado, fuera ritual o superstición o limitación en
cualquier forma.
-Eliminado -dijo una voz en la multitud-, ¿aunque sea Ley de la Bandada?
-La única Ley verdadera es aquella que conduce a la libertad -dijo Juan-.
No hay otra.
-¿Cómo quieres que volemos como vuelas tú? -intervino otra voz-. Tú eres
especial y dotado y divino, superior a cualquier pájaro.
-¡Mirad a Pedro, a Terrence, a Carlos Rolando, a Maria Antonio! ¿Son
también ellos especiales y dotados y divinos? No más que vosotros, no más que
yo.
La única diferencia, realmente la única, es que ellos han empezado a
comprender lo que de verdad son y han empezado a ponerlo en práctica.
Sus alumnos, salvo Pedro, se revolvían intranquilos.
No se habían dado cuenta de que era eso lo que habían estado haciendo.
Día a día aumentaba la muchedumbre que venía a preguntar, a idolatrar, a
despreciar.
-Dicen en la Bandada que si no eres el Hijo de la misma Gran Gaviota -le
contó Pedro a Juan, una mañana después de las prácticas de Velocidad Avanzada-,
entonces lo que ocurre contigo es que estás mil años por delante de tu tiempo.
Juan suspiró.
Este es el precio de ser mal comprendido, pensó. Te llaman diablo o te
llaman dios.
-¿Qué piensas tú, Pedro? ¿Nos hemos anticipado a nuestro tiempo? Un
largo silencio.
-Bueno, esta manera de volar siempre ha estado al alcance de quien
quisiera aprender a descubrirla; y esto nada tiene que ver con el tiempo.
A lo mejor nos hemos anticipado a la moda; a la manera de volar de la
mayoría de las gaviotas.
-Eso ya es algo -dijo Juan, girando para planear invertidamente por un
rato. Eso es algo mejor que aquello de anticiparnos a nuestro tiempo.
Ocurrió justo una semana más tarde.
Pedro se hallaba explicando los principios del vuelo a alta velocidad a
una clase de nuevos alumnos.
Acababa de salir de su picado desde cuatro mil metros -una verdadera
estela gris disparada a pocos centímetros de la playa-, cuando un pajarito en
su primer vuelo planeó justamente en su camino, llamando a su madre.
En una décima de segundo, y para evitar al joven, Pedro Pablo Gaviota
giró violentamente a la izquierda, y a mas de trescientos kilómetros por hora
fue a estrellarse contra una roca de sólido granito.
Fue para él como si la roca hubiese sido una dura y gigantesca puerta
hacia otros mundos.
Una avalancha de miedo y de espanto y de tinieblas se le echó encima
junto con el golpe, y luego se sintió flotar en un cielo extraño, extraño,
olvidando, recordando, olvidando; temeroso y triste y arrepentido; terriblemente
arrepentido.
La voz le llegó como en aquel primer día en que había conocido a Juan Salvador Gaviota.
-El problema, Pedro, consiste en que debemos intentar la superación de
nuestras limitaciones en orden, y con paciencia.
No intentamos cruzar a través de rocas hasta algo más tarde en el
programa.
-¡Juan! -También conocido como el Hijo de la Gran Gaviota -dijo su
instructor, secamente.
-¿Qué haces aquí? ¡Esa roca! ¿No he...
no me había... muerto? -Bueno,
Pedro, ya está bien.
Piensa.
Si me estás viendo ahora, es obvio que no has muerto, ¿verdad? Lo que sí
lograste hacer fue cambiar tu nivel de conciencia de manera algo brusca.
Ahora te toca escoger.
Puedes quedarte aquí y aprender en este nivel -que para que te enteres,
es bastante más alto que el que dejaste-, o puedes volver y seguir trabajando
con la Bandada.
Los Mayores estaban deseando que ocurriera algún desastre y se han
sorprendido de lo bien que les has complacido.
-¡Por supuesto que quiero volver a la Bandada.
Estoy apenas empezando con el nuevo grupo! -Muy bien, Pedro.
¿Te acuerdas de lo que decíamos acerca de que el cuerpo de uno no es más que el pensamiento puro... ? Pedro sacudió la cabeza, extendió sus alas,
abrió sus ojos, y se halló al pie de la roca y en el centro de toda la Bandada
allí reunida.
De la multitud surgió un gran clamor de graznidos y chillidos cuando
empezó a moverse.
-¡Vive! ¡El que había muerto, vive! -¡Le tocó con un extremo del ala!
¡Lo resucitó! ¡El Hijo de la Gran Gaviota! -¡No! ¡El lo niega! ¡Es un diablo!
¡DIABLO! ¡Ha venido a aniquilar a la Bandada! Había cuatro mil gaviotas en la
multitud, asustadas por lo que había sucedido, y el grito de ¡DIABLO! cruzó
entre ellas como viento en una tempestad oceánica.
Brillantes los ojos, aguzados los picos, avanzaron para destruir.
-Pedro, ¿te parecer mejor si nos marchásemos? -preguntó Juan.
-Bueno, yo no pondría inconvenientes si... Al instante se hallaron a un kilómetro de
distancia, y los relampagueantes picos de la turba se cerraron en el vacío.
-¿Por qué será -se preguntó Juan perplejo- que no hay nada más difícil
en el mundo que convencer a un pájaro de que es libre, y de que lo puede probar
por sí mismo si sólo se pasara un rato practicando? ¿Por qué será tan difícil?
Pedro aún parpadeaba por el cambio de escenario.
-¿Qué hiciste ahora? ¿Cómo llegamos hasta aquí? -Dijiste que querías
alejarte de la turba, ¿no? -¡Si! pero, ¿Cómo has... ?
-Como todo, Pedro. Práctica.
A la mañana siguiente, la Bandada había olvidado su demencia, pero no Pedro.
-Juan, ¿te acuerdas de lo que dijiste hace mucho tiempo acerca de amar
lo suficiente a la Bandada como para volver a ella y ayudarla a aprender?
-Claro.
-No comprendo cómo te las arreglas para amar a una turba de pájaros que
acaba de intentar matarte.
-Vamos, Pedro, ¡no es eso lo que tú amas! Por cierto que no se debe amar
el odio y el mal.
Tienes que practicar y llegar a ver a la verdadera gaviota, ver el bien
que hay en cada una, y ayudarlas a que lo vean en sí mismas.
Eso es lo que quiero decir por amar.
Es divertido, cuando le aprendes el truco.
Recuerdo, por ejemplo, a cierto orgulloso pájaro, un tal Pedro Pablo
Gaviota. Exilado reciente, listo
para luchar hasta
la muerte contra
la Bandada, empezaba ya a construirse su propio y amargo infierno en los Lejanos
Acantilados.
Sin embargo, aquí lo tenemos ahora, construyendo su propio cielo, y
guiando a toda la Bandada en la misma dirección.
Pedro se volvió hacia su instructor, y por un momento surgió miedo en
sus ojos.
-¿Yo guiando? ¿Qué quieres decir: yo guiando? Tú eres el instructor aquí.
¡Tú no puedes
marcharte! -¿Ah, no?
¿No piensas que
hay acaso otras
Bandadas, otros Pedros, que necesitan más a un instructor que ésta, que
ya va camino de la luz? -¿Yo? Juan, soy una simple gaviota, y tú eres... -... el único Hijo de la Gran Gaviota,
¿supongo? -Juan suspiró y miró hacia el mar-.
Ya no me necesitas.
Lo que necesitas es seguir encontrándote a tí mismo, un poco más cada
día; a ese verdadero e ilimitado Pedro Gaviota.
El es tu instructor.
Tienes que comprenderle, y ponerlo en práctica.
Un momento mas tarde el cuerpo de Juan trepidó en el aire,
resplandeciente, y empezó a hacerse transparente.
-No dejes que se corran rumores tontos sobre mí, o que me hagan un dios.
¿De acuerdo, Pedro? Soy gaviota.
Y quizá me encante volar...
-¡JUAN! -Pobre Pedro. No creas lo que tus ojos te dicen.
Sólo muestran limitaciones.
Mira con tu entendimiento, descubre lo que ya sabes, y hallarás la
manera de volar.
El resplandor se apagó.
Y Juan Gaviota se desvaneció en el aire.
Después de un tiempo, Pedro Gaviota se obligó a remontar el espacio y se enfrentó con un nuevo grupo de estudiantes, ansiosos de empezar su
primera lección.
-Para comenzar -dijo pesadamente-, tenéis que comprender que una gaviota
es una idea ilimitada de la libertad, una imagen de la Gran Gaviota, y todo
vuestro cuerpo, de extremo a extremo del ala, no es más que vuestro propio
pensamiento.
Los jóvenes lo miraron con extrañeza.
¡Vaya, hombre!, pensaron, eso no suena a una norma para hacer un rizo...
Pedro suspiró y empezó otra vez: -Hum...
ah... muy bien -dijo, y les miró
críticamente-.
Empecemos con el vuelo horizontal.
-Y al decirlo, comprendió de pronto que, en verdad, su amigo no había
sido más divino que el mismo Pe dro.
¿No hay límites, Juan? pensó.
Bueno, ¡llegará entonces el día en que me apareceré en tu playa, y te
enseñaré un par de cosas acerca del vuelo! Y aunque intentó parecer
adecuadamente severo ante sus alumnos, Pedro Gaviota les vió de pronto tal y
como eran realmente, sólo por un momento, y más que gustarle, amó aquello que
vió.
¿No hay límites, Juan?, pensó, y sonrió.
Su carrera hacia el aprendizaje había empezado...
Fin
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